sábado, 29 de octubre de 2011

Mis Estaciones. Lucía Ortiz Fernández.


Otoño
Colores cambiantes.
Ocres, dorados, marrones.
Imposibles todos ellos.
Cambios necesarios.
Imparables
 

Invierno
Cálido.
A pesar del frío.
Y de la nieve.
Y de las heladas.
Y de las largas noches oscuras. 
Mi invierno este año, quema. 




Winter Fire Original Signed Watercolor Painting - Lynn ACourt

 
Lucía Ortiz Fernández (Burgos, 1978), es Licenciada en Derecho (Universidad de Burgos, 2001). Ha trabajado en diversas oficinas, aburridas todas ellas. Desde hace tres años es profesora de inglés de Secundaria en Madrid.
Escribir le  permite ver la vida a través de una mirada ajena, de la cual disfruta intensamente.

viernes, 28 de octubre de 2011

Se aburrió de mí. Begoña Leonardo.


Me  pesa la cabeza
no tengo razón
me la quitó un autobús que pasó 
hace un rato
me la quitó un perro
guapo y descarado que olisqueó 
debajo de mi falda.
Me pesa el mundo
el que no me gusta
los niños maleducados
los adultos remilgados
las palabras no dichas
las pensadas/cabalgadas...
Me pesa el desayuno
sobre la cena
y lo que tengo que hacer de comer.


No es que esté aburrida de esta vida
es que esta  vida se aburrió de mí.


Catalá Roca







jueves, 27 de octubre de 2011

Rutina. José Manuel Vara


(Vara. 26/10/2011)




Rutina del padre herido en lo más hondo,
Rutina de un despertar absurdo
Para volver a encontrarse cara a cara con el vacío.
Rutina de mirar a su mujer llorando en una esquina,
Rutina de su mujer preguntándole por qué...
Rutina de la llamada a su abogado
Buscando respuestas
Que sabe de antemano que no encontrará.
Rutina en el dolor del silencio duro
En la habitación de su hija,
Vacía como su esperanza.
Rutina de pensar en lo injusto del mundo,
Rutina de esperar la llamada de la policía,
Rutina de los abrazos de sus familiares,
Rutina del dolor.
Rutina de la sensación de fracaso
En todos sus intentos de llevar una vida ordenada
Y moralmente irreprochable.
Rutina en los biberones que daba a su hija
Cuando tenía dos años.
Rutina en los ojos inexpresivos del presunto culpable
En la sala donde se celebra el juicio,
Rutina en las preguntas de los periodistas.
Rutina en los cuentos que le contaba
A la hora de dormir,
Hablándole de duendes y sirenas...
Rutina en lo absurdo de la existencia.
Rutina en sus pensamientos sobre la muerte de su hija.
Rutina en las ideas de muerte que vierte
Sobre los culpables
Y sobre los que amamantaron el corazón violento
De los monstruos.
Rutina cansada de padre herido
Cuando su abogado les comenta que pueden perder el caso
Porque no hay cadàver.
Rutina de una justicia que no existe.
Rutina del desgarramiento interior,
Y rutina de la llamada de la locura
A las puertas de su cerebro.
Rutina en los abrazos fríos de su mujer
Cuando se acuestan para intentar dormir.
Ella lo hace a golpe de barbitúricos,
Él a lomos de botellas de whisky barato.
Rutina cuando piensa en la nada del mañana,
Rutina cuando piensa en lo triste de su vida arrebatada
Por cuatro adolescentes insensibles.
Rutina cuando deja de llorar
Una noche, como tantas otras, de insomnio crónico.
Rutina cuando sale a buscar un arma arrancavidas.
Rutina cuando vuelven al juicio.
Rutina en las palabras vacías del abogado defensor,
Que cumple la rutina de salvarle el culo al demonio...
Rutina en las manos sudorosas del fiscal
Y rutina en los ojos abatidos del juez...
Rutina en las miradas de complicidad de los policías,
Rutina en las lágrimas desbocadas de su mujer...
...rutina que se quiebra cuando se levanta en mitad
De la declaración del acusado,
Rutina que se quiebra cuando apunta con la pistola
A la cabeza del muchacho...
Estruendo que rompe la rutina
Cuando su cabeza explota por tres veces,
Por tres impactos de bala cargadas de rabia rutinaria,
La rabia que nace de la indiferencia que provoca
El dolor
Por una vida violada y asesinada...
Rutina que se quiebra
cuando el cuerpo del presunto culpable
cae hacia atrás,
rutina que se quiebra cuando se gira
y dispara a bocajarro
contra los otros presuntos sospechosos
que, aullando, parecen implorar una clemencia
para sí mismos
que con ella no tuvieron...;
Rutina en la posibilidad del error,
De que ellos no fueran los asesinos,
De que ellos no fueran los demonios,
De que esto sólo sea un maldito sueño...
Rutina cuando suena el reloj
A la misma hora de cada día,
Rutina cuando suena la llamada de su abogado
Diciéndoles que tienen que volver a declarar,
Rutina cuando el padre desconsolado
Se va al lavabo
Y se maldice por no tener cojones
De llevar su sueño a cabo...
Rutina cuando, en silencio, se corta las venas
Y se deja morir como a un perro abandonado
En la cuneta de la injusticia más atroz.
Rutina en la cabeza de ella, de su mujer,
Cuando definitivamente se vuelva loca
Y rutina en los medios de comunicación
Cuando el caso se convierta en rutina.
Rutina de la rutina,
rutina que no interesa.
Fin.

miércoles, 26 de octubre de 2011

El Espejo. Esgarracolchas.


Elucubraciones de un treintañero antes de ponerse su traje de zara y salir a vender seguros”


Los restos de un sueño quedan sobre la almohada al despertar
Los restos del amor se quedan entre las sábanas
Cadáveres de niños nonatos y soledad (con minúscula)
La grandeza se desprende por el pasillo de camino al baño
Y en el espejo todo queda claro
Te dice que no eres especial
No eres una estrella de rock
Toda tu vida te has comportado como en un escenario
Pero llegó el momento de saltar y no había público
En algún momento creíste que las chicas vendrían
Creíste que la pasta y los coches vendrían
Pero solo llegaron las drogas
Creíste que no llegarías a viejo
Te esforzaste
Ahora está claro
No habrá entrevistas televisadas
No habrá portadas de revistas
Los restos quedan en la almohada junto a pelos muertos
Y nadie ha llamado a tu puerta con un contrato
Y nadie hace cola para hacerte una mamada
Los restos quedan en las sábanas entre vello púbico
¿Por qué coño no pasó?
¿Es que nadie se lo dijo?
¿No sabían que yo era especial?
En el espejo queda claro que no.


Broken Guitar. Photo ©2008 cedrus.
Check out more photos from cedrus here: http://cedrus.deviantart.com/

sábado, 22 de octubre de 2011

CUANDO POR FIN TE ABRACE. Aleqs Garrigóz


Cuando por fin te abrace, brevedad de la sonrisa,
firmamento azul y resplandores,
todo mi cuerpo temblará de desvelados placeres.
Agua, agua fresca para mi sed espero.
Espero el círculo de tus brazos cerrado en mi cintura,
levantándome hasta las más altas estrellas,
-Estoy seguro de ello
como de que el alba procede a la noche
y que otra vez amanece en nuestros perfiles.-,



tus brazos otra vez sosteniéndome seguro
bajo ese viento estelar,
allí donde volvemos a estar juntos
como eslabones de un misma cadena de esperanzas,
donde tú dictas mi ley,
donde somos posibles todavía.







ALEQS GARRIGÓZ (Puerto Vallarta, México 1986). Autor a la fecha de una decena de títulos de poesíaPremio de Literatura Adalberto Navarro Sánchez 2005, otorgado por la Secretaria de Cultura de Jalisco. En 2006 aparece incluido en la antología Nueva poesía hispanoamericana, a cargo del escritor peruano Leo Zelada. Premio de Literatura 2008 de la municipalidad de Guanajuato. Periodista cultural. Ha publicado poemas en diversos medios impresos y electrónicos de México e Hispanoamérica.

domingo, 2 de octubre de 2011

Jorge M. Molinero presenta: EL VIEJO POEMA QUE SE TITULABA "ERASMUS" PERO QUE COMO HAY ROPA TENDIDA Y MI PADRE ME ENSEÑÓ A NO NOMBRAR LA SOGA EN CASA DEL AHORCADO, SE LLAMARÁ

AMOR A DISTANCIA
el agua que dejamos correr esperando
a que salga caliente

el cadáver de una liebre aplastada en la autovía
en un intento desesperado por intentar acercar 
el trecho de un imposible a su hura

aquella primera paja 
en la que pensaste en ella
cuando aún no habías probado
el sabor de sus besos










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